Una breve historia pre-navidad.

-Y quiero que me traigas dignidad -dijo en voz alta, escribiendo en una hoja, mirando a su padre, con ojos de ocho años recién cumplidos, esperanzada.
-¿Eso le vas a pedir a Papá Noel? ¿Por qué no le pedís algo que haya en una juguetería, por ejemplo? -sugirió esperando una respuesta positiva.
-¡Pero eso me lo podés comprar vos, pa! -remató, lapidando sus oportunidades.
-Bueno, pero pedí algo que sus duendes puedan elaborar -insistió.
-¡Ta bien!, le voy a pedir un hermanito -exhaló ingenuamente.
-Pero eso lo puedo conseguir yo -dijo riéndose a medida que se iba dando cuenta que ese chiste, en un bar a las 4 de la mañana, hubiese sido el furor de la noche, pero no para contárselo delante de su niñita. -Quiero decir -carraspeó su garganta- yo se lo pedí a Papá Noel. - finalizó, esperando arreglar el daño ya hecho.
-Mejor le pido dignidad para vos, papá. -enfatizó. Mirándolo con esos mismos ojos de ocho años recién cumplidos, pero con tintes de desprecio, a medida que se le llenaban de lágrimas.

…

Me encuentro en mi habitación escribiendo este relato navideño, casi sin ideas. Pc y cigarrillo encendido, café, una que otra galletita de chocolate y el ventilador dándome en la cara. De repente, un sonido estremecedor llama mi atención. Un golpe, un tanto extraño, en la ventana de mi cuarto. Al mirar por sobre mi hombro hacia la ventana que capta la luz de la nocturna calle, veo una silueta sobre la reja.
Me levanto esperando que se trate de una simple rama de aquel solitario árbol que oscurece la tenue luz naranja callejera, cuando veo que dicha sombra recobra pequeños movimientos.
Abro la ventana para ver de qué se trata, y ¡zás! Cual relámpago, un ave negra abre sus alas y vuela al interior de mi pieza posándose en el marco superior de la puerta. Sorprendido retrocedo hasta toparme con mi silla en la pc. Un cuervo. Un cuervo que ni se jacta de mis movimientos y sigue firme, mirándome, amenazador y un poco tenebroso.
Ya sentado y sin quitarle la vista; -y el cuervo a mi tampoco- empiezo a rememorar un viejo cuento de Edgar Allan Poe. Comienzo a imaginar dicha secuencia mientras lo miro, esperando aquel “Nunca más”.
El ave simplemente gira su cabeza, mirándome, como sin entender el por qué yo lo miro. Y yo, esbozo una mueca alegre que me produce el darme cuenta de lo que imagino al ver al cuervo ahí parado, con la mirada fija en mí, y yo esperando ese “Nunca más” salir de su pico. Sigo mirándolo y ya mi mueca se transforma en una sonrisa por las estupideces que imagino…

-¿Qué mirás, sorete? -graznó el pájaro.
-¿Cómo…? ¿Qué…? ¿Dónde…? -tartamudié.
-¿Dale boludón, hace treinta minutos que me mirás y me sonreís, sos puto acaso?
-¿Me estás hablando a mí? -dije sorprendido, tratando de entender.
-Uff, ¿encima de “invertido”, sos retrasado?

Esto no se parece en nada al relato de Poe. ..
Tratando de volver en mi, busco las palabras para responderle al cuervo…

-Emmm.. -arranqué- me parece bárbaro tu visita a mi pieza, pero estás pasándote con el vocabulario.
-¿La nena se ofende?

Este pájaro no entiende por las buenas…

-No es que me ofenda, pero no se a qué viene este mal trato. Encima -continué explicándole calmadamente- entrás a mi casa sin mi permiso…
-¡Ey, que toqué la ventana! -me interrumpió.
-Claro, pero yo no te dejé pasar -dije, poniéndome de mal humor.
-Uh, bueno, comprate un espantapájaros y te ahorrás los disgustos, cabeza.
-Escuchame proyecto de plumero -arriesgué en mi respuesta- ahí tenés la ventana abierta, volá de acá…
-¿Tenés un puchito?

El pajarraco no me presta ni atención, pasando de mí y encima me pide un… ¿un qué?

-¿Un puchito, dijiste?
-Si. Un puchito. Dale ratón, si tenés un Philip diez en el cajón ese…
-Ah si. Ahí te doy…

Abro el cajón. Con mis dedos tanteo el desordenado cubículo de mi escritorio. Con mis yemas siento el frío caño de mi Smith & Wesson, calibre treinta y ocho, corto. Y tomándolo con mi mano derecha, apunto al cuervo. Serio, muy serio…
Aún no recuerdo si fueron tres o cuatros tiros los que disparé antes de que el ave cayera al piso, pero si recuerdo algo que me dije mientras jalaba del gatillo. Esas dos palabras que me perseguirán tras el sordo ruido de un revólver treinta y ocho disparándose y unos lejanos quejidos de aquella ave carroñera… Aquellas dos palabras que quizás me rediman de este cruel acto en el que me he visto involucrado sin querer… Esas dos palabras, aquellas dos, que todavía retumban en los rincones oscuros y húmedos de mi pieza… Aquellas dos palabras que debería haber dicho el maldito cuervo:

“Nunca más”.

Aioz.-

P/D: Dedicado moscarey por el aguante y el aliento en esta etapa cero inspiración. Odio la navidad